evolución del pensamiento socrático: el ser comodín,

funcional a todos los juegos, para completar al otro.

a punto paixão

fue ajeno, luego hermoso y ajeno, y más allá, dejaba de ser suelto y de nadie.

ahora mío. un recuerdo tan propio, que era enorme.

y doblé hasta hacerlo compacto.

preciso, no chiquito,

para que nadie vea,

porque sólo mío,

de nadie más,

ajeno.

perfecto equilibrio entre lo de acá, y eso que entiendo por más allá

ahí fue. al caer la tarde. con esa luz poderosa, nos iluminaste el camino hacia un nuevo año. supe dónde ir a buscarte. volveré.

maneras

no es no pensar,

no es no exteriorizar,

no es no demostrar.

es hacerlo de un modo profundo

y extremadamente personal.

en la etapa del olor, la nariz se ablanda como una masa plástica, se pega a los géneros y trata, como una aspiradora, de inhalar hasta el alma, un recuerdo.

que los sueños espiguen alto, abonados por la tierra de la fantasía.

aquí, en la esperanza, hay realidad.

del violeta complementario emerge el calor de la brasa.

el haz de luz al abrirse el asfalto, hacia lo profundo.
y más abajo, ardiendo en inocente oscuridad su color naranja.

up. and above. instead.
perhaps. maybe. the certain.
choices are just for that:
lo que queda. lo que se va
lo que viene. lo que siempre está.
moving.
(...."vengo, sin maleta con lo puesto. tengo. y lo que tengo lo mantengo a base de amor y fe. y no es más rico el que más lleva sino el que algo tiene y lo conserva, sin enfriarlo, sin olvidarlo en un cajón"...macaco.)

somos hábiles, ante el fracaso.

cuándo.

nunca, amor, nadie.

sospecho, posibilidad.

la calidez de la soledad.

hacia ahí van.

somos capaces, al borde del abismo.

de qué.

No hay ceguera que oculte la triste noticia.

Ni todos los nombres harán olvidar el tuyo.

Tu legado es el Evangelio.

Tus letras, la lucidez.

escuchar con las yemas de los dedos, cuando las palabras aún no tocan.

te encinto la frente, te mando a la guerra, te invito al combate y despacito, me sobran tus pasos. hoy es mejor llevarte la corriente hasta electrocutarte.

se abrieron las venas de la mujer que escribe poemas.

y nacieron rayos de luz.

de allí, más y más rayos de luz para iluminar su tinta que se creía muerta.

me pregunto, como Carver, si habrá otros capaces de mirar a un evento dado de sus vidas y percibir, en él, el infinitesimal (y saludable) embrión de la catástrofe que (afortunadamente) habría de cambiar el curso de sus vidas.

sesenta segundos de luz lunar hasta arborecer por las manos estrellas, hojas de un arbusto cuyo fruto titilante es esta noche.

el año de la puerta que rechina como un llanto. el del ideal pop, de la última cena revolucionaria, como el desayuno y el almuerzo sublevados por un ejército de hambre y languidez. el año que pasó para llegar al día, que espera por años que la memoria no olvide.

dice tanto como los demás callan. en esa proporción, a esa velocidad, en igual cantidad. como una fórmula matemática en donde lo que importa no es el resultado, que llega ahora, sino las puertas que se abren al descubrir la fórmula. así, tímida, pequeña, a su debido tiempo, se hace luz la reflexión.

cantidades de vientos que soplan, acumulan frío en tus huesos duros y finos. sos minúsculo, imperceptible, barro de la inundación. el lodo que te empantana los sueños.

vengo cayendo a la velocidad de un año, con el peso de mi ánimo, y el cálculo no da para nada. así que, red, vendría bien atajarme de este arriba y abajo y arriba y abajo en loop. los escucho, realmente los escucho. agitando desde el agua llaman los pescadores a este cardumen de pesadillas.

vuelvo. cuando están allá lejos, como palitos, los que de a poco se acercan, cuando otros se van.

y estos que digo, vienen andando para llegar. en la línea del tiempo nos cruzamos, todos, en el ojo de una ola molinete, dando vueltas centrífugas, disfrutándonos por única vez. y es maravilloso adueñarse de ese momento.

no sabe de espacios, ni tiempos. no tiene límites. el aprendizaje, como una sombra, va a perseguirte hasta el momento preciso, tierno, en el que definitivamente entiendas.

the real & the unreal. un fu(king) reel, vidrio de por medio.
miedo, de modos. moods.

reflex es reflexión. siempre.

explicarte sin palabras

a veces

puedo

aún mirada, aunque me espíe, yo sólo me defino al decir que observo.

{saber que todo lo que deseas puede ser posible}

¿y entonces, qué es lo que tanto se teme?
o será que el azar es la mejor cualidad

malena

mi mundo

sorpresaserie natural

night 2.
cat under the rain during thelonious round midnight song by coltrane.

rodando, en tu bicicleta de expectativas, sólo tuyas, privadísimas. no puedo recordar ninguna de mis razones para estar hoy acá. me olvido de todo, de la fe y de las plegarias también. te mido en formas y en espacios antes del golpe. te mido. en el ancho de banda de mi humor alterado están, así de infrecuentes, mis señales. igual, precisas.

tal vez de aquel modo áspero y calloso, experimento la sensación libertaria y conclusa de decidir por mi bien

no es el dolor como astillas en la espalda lo que me hace saberlo todo fuera de control. sino imaginar su ausencia de márgenes, su ilimitada abundancia, y no saber hasta dónde me corrompe. eso es lo que más miedo me da.

y así, entre sustos, de entre mis restos y sus restos, nos rasqueteo fuerte la parte quemada del corazón.

fue un eclipse de colores. todo viró a un blanco y negro fugaz. después salió el sol, y se desperezaron las ramas con sus dedos en flor. y se hamacaron los pétalos. la primavera llegó alborotada como nunca antes.

sin esperarte. sin buscarte. así, recibirte. cómo medirás -me dirás- la superficie cubierta del romanticismo. rotás a un lado y al otro, y tus huesos suenan como un reloj. te doy cuerda. preguntame cuando este rayo de sol te fulmine la pupila. y a mí se me calque en el cuerpo la forma de la noche que intentaste. mirame ahora, cuando soy yo.

yo no silbo bajito. silbo como trompetas, como un coro de oboes y flautas traversas. así anticipo un aguacero de viento y aire, y luz.

se te va yendo mi sombra, pensás. pedís que se te salga mi forma de tu forma de andar. o que se te hunda la nariz. querés respirar para adentro, hasta estornudar mi recuerdo. quedarte solitario. y que embarrarte las manos resulte evidentemente pasajero.

hablaba enredada con sonidos guturales, y a nadie le importaba lo que estabas diciendo. yo esperaba que a la rubia de unos metros más atrás le fallara el taco de ruidito insoportable. apenas un error de cálculo que la tumbara en el piso ya. pero mantuvo firme su dedo gordo flúo pink contra el piso y te pasó por al lado con un salchicha roncando adentro de un bolso. y mascaba chicle, ella, y te sacaba fotos y no te entendía. y yo pensaba que vos eras en ese momento lo más parecido a una vaca holando argentina mugiendo. moviendo la cola espantándose moscas. mostrando tus tetas con cara de nada rumbo al matadero. boba, o tal vez un poco resignada.

me abundo entre tus bordes. estaco mi carpa en la tierra de tus ojos. viste que entre la caída de las dos palmeras se forma el marco imperfecto. el cuadro en el que querés estar siempre. ahora que te asomás, ya estás conmigo en el lugar del silencio. y te habito.

tuvo ganas de acá. y descubrió que las uñas que arañan, son también garras que aferran.

y soñaba sirena, medio cuerpo olvidado, hundido. la otra mitad dolido. sudaba las penas en tres cuartos, se las quitaba y se sacudía los pies. aún en agua embarrada, no perdía la fe.

flower
power

flower

power

flower

power

flower

power

flower

power

flower

power

flower

power

flower

power

flower

power

flower

power

en qué se supone que debería yo estar pensando ahora.

la pesadilla empieza por allí, en ese punto. más allá, arriba y abajo, todo es parte de la pesadilla. no metas tu mano en ese jarrón. no metas tu mano en ese florero del infierno. allí empieza la pesadilla y todo cuanto desde allí hagas crecerá sobre tu espalda como una joroba. no te acerques, no rondes ese punto equívoco. aunque veas florecer unos párpados que quisieras olvidar o recobrar. no te acerques. no des vueltas alrededor de ese equívoco. no muevas los dedos. créeme. allí sólo crece la pesadilla. roberto bolaño. la universidad desconocida.

la autocompasión es sumamente tramposa, como el sentimiento de lástima o pena por uno mismo. cualquier forma de flagelo generado por la culpa es estéril cuando la indiferencia del otro recae sobre uno.

incluso sin saber hacia dónde caminábamos, nos gratificó saber que lo hacíamos juntos.

es como no ver pretendiendo olvidar. o confiar en que el miedo es una alarma que protege. o como desterrar a una historia de su destino. como intentar vivir de la costumbre. así es. equivocado. insano. inútil. imposible.

como un mausoleo, un claustro, el púlpito al que acude mi fe por repetición y sin memoria, lloro sobre esa flor hermosa y carnívora. es hasta que me acerco que olvido lo mal que huele.

¿y después de beber el agua que no has de beber, qué?